На главную Карта сайта Письмо нам
События
Культурный форум

В Санкт-Петербурге 7-9 декабря на самом высоком уровне прошёл Культурный Форум на тему «Человек. Культура. Мир.». 

читать далее

-----------------------------
КНИГА ЖИЗНИ НАРОДА
-----------------------------
Возвращение
-----------------------------
Все статьи
Журналу "Аврора"
45 лет
"Аврора". Взгляд в юность

Надо сказать, тогда все думали, что война долго не продлится, мы разобьем врага на чужой территории: «…малой кровью, могучим ударом», как пелось тогда в одной популярной песне...

читать далее

-----------------------------
История в картинках
-----------------------------
Любовь к литературе
-----------------------------
Все статьи
Уроки чтения
Об эксклюзивной легитимности менталитета

В 90-е годы в нашем обиходе появились загадочные, неизвестные доселе слова: «эксклюзивный», «толерантный», «легитимный», «менталитет». Правда, на поверку оказалось, что это не что иное, как иностранные синонимы известных всем понятий...

читать далее

-----------------------------
Об идеологических войнах и толстых журналах
-----------------------------
Новая книга Е.Вертлиба
-----------------------------
Все статьи
Над журналом работают

 
Кира Грозная


Виктория Черножукова


Илья Бояшов


Сергей Протас  

 
Валерий Десятов


Александр Щеглов 


НАШИ ДРУЗЬЯ

Главная > Наши авторы
Наши авторы
21.12.2013

Командировка на Иссык-Куль


А новый день начинался с чистого утра, которое застало нас в пути. На больших озерах непременно случается такая тишина, что слышно, как колесики на тех самых часах, что над нами, выцарапывают на зубьях из вечного металла невидимые бороздки. Только лодочка чья-то едва покачивалась на волне у пирса. Потом зашевелились птицы в прибрежных зарослях.
В девять часов, накатила жара, озеро потеряло цвет и небо, вслед за ним. Вот как бывает.
«Джаркымбаево», ответил попутчик, - и мы сворачиваем к озеру.
- А что это вдоль дороги?
- Какая дорога? Это колея. А вокруг облепиха.
- Не может быть.
- Выйди, посмотри.
Я выбрался из машины, ступил на кочку. По ногами грязь и высокие деревья, и крупные ягоды на уровне лица и чуть выше. Я ем с горсти, потом нахожу в кармане куртки пакет и насыпаю щедро.
- Что, так и растет?
- Облепиха стратегический продукт. Антидот от радиации. Ее раньше собирали массово, под план. Потом таблетки делали, масло, нектары какие-то, соки.… Для космонавтов, в том числе. Где-то лежит все это, если не распродали.
- Госрезерв.
- Я вас умоляю. У меня и варенье есть. Могу подарить баночку.
- Да я куплю.
- Купите. А много ее есть, не советую. Животом можете пострадать.
- А мы ее водкой сверху.
- Это неплохо, но все, же я предупредил.
- В детстве кисель помню, давали.
- Детство это где?
- Иркутск-город. Столица.
- Столица чего?
- Сибири. Правда, Восточной. Но мы там считали, что всей.
- А если Байкало-Амурская республика? И магистраль перекрыть?
- Не. Это на Амуре больны правосторонними рулями. А у нас свое озеро есть.
- Байкал-то?
- Нет. Балтийское!
- Ну-ну.
Вскоре возможность двигаться на автомобиле иссякла.
- Теперь пехом. Вдоль ручья.
Кусты закончились внезапно, и возникло опять озеро. Оно имело свойство прикрываться, взвесью, туманцем, пылью. И вдруг опять, великое и необъятное. И облепиха в пакете. И облепиха на ветках. Берег левый, берег правый… А правого-то и не видать.
Мы идем на запад примерно с километр или чуть меньше. Там впереди мыс и кусты загоняют нас прямо к воде. Я снимаю обувь, связываю шнурки и вешаю на плечо. Только вот комары, паскудные, нарушают гармоническое мировосприятие.
- Вот здесь он.
- Кто?
- Курган.
- Киргизский?
- Скифский. От берега метров пятьдесят и глубины метра два.
- И что? Не растащили?
- Тут таскать, не перетаскать. И думаете все так бесхозно?
- Вот насчет бесхозности у меня некоторые сомнения.
- Бронза. Молотки, серпы, керамика.
Мы купаемся, долго, основательно. Падаль эта комариная кажется и под водой достает. Наконец снова салон автомашины и закрытые окна. Сейчас развернемся, двинемся, и можно будет приоткрыть окно. Пес его знает, куда они нашу кровь употребляют в таких количествах. В машине жарко, совершеннейший ад. День, несомненно, удался.
Когда мы уже несколько удалились от поселка, мне была показана аллегория.
- Вот здесь, местные добывают глину.
- И что?
- Посмотри внимательно. Там метрах в четырех от земли.
Посмотреть было на что. Из глины перли, во всей красоте и славе человеческие кости. Один скелетон почти целиком вывалился, а об отдельно взятых черепах и говорить не стоило. Неплохо смотрелись ребра.
- Могильник. Денег нет на раскопки.
- Это же преступление, вот так оставлять?
- А может это кости преступников.
- Мертвые сраму не имут.
- Так, наверное.
- Поедем отсюда.
- А как же местные?
- Что местные?
- Они же тут живут…
- Ты думаешь это чьи кости?
- Тут такое творилось под сенью веков. Потом одни под воду, другие в стройматериалы.
- Все. На сегодня все. В нору меня свезите. Хочу водки, макаронов ваших, и поспать с открытыми окнами. Там паразитов этих нет. Там все по старому..
- Комары и раньше были.
- Не скажите. Были, да не такие.

…Я спал, как убитый, время от времени, расчесывая покусы комариные, но даже тогда не просыпался. Потом было новое утро и дождь, теплый и переменчивый. В этот день мы повернули к озеру в Курментах. Величественные холмы, зелень, как ворс, слепой дождь. Солнце пробивается как будто сквозь теплые занавески на огромных окнах и ветер их колышет. Более чудесного места для монастыря не сыскать. Холмы-то эти были и две тысячи лет назад. Деревья живут и умирают, кости заштамповываются в глину, начальники приходят и уходят. Степь остается. Там, внизу вечное противоречие и вечная любовь леса и степи. От этой любви рождается нечто противоречивое и странное. То, что несется в своей капсуле, с клеймом Создателя. Прибыл-убыл, положен, на соответствующую полку, по прибытии. То низкорослые лошадки одолеют орловских рысаков, то хан спалит Козельск, а то комиссар со звездой во лбу приложит бабая в чрезвычайке. А облепиха перезрелая падает на берег.
Озеро здесь все в бухточках, заливах и полуостровах. А вот тот желтый холм – подземный монастырь, по словам Харлова.
- Пойдем?- спрашиваю я Васю.
- А не испугаешься?
- Я свое отбоялся.
…Вход узкий, оплывший, как свечка, потом полный мрак и ощущение расширяющегося коридора. Мы включаем фонари, припасенные Васей и вынутые из багажника. Кровля, стены, норы, все будто стекает вниз. И боле ничего.
- Похоже на монастырь?
- Как-то не очень.
- Тыщу, другую лет назад кто-то тут горбатил, рыл, камни наверх таскал. Не дворец строили, не тюрьму, а церковь и общежительные помещения. Вот как бывает.
- И что писали в местной многотиражке?
- Да я с археологами этими знаком. Дом мой на торном месте. Ночевали, немного яблочек купили. Абрикосов так дал. Храм выработан в верхней части холма. Основной коридор соединяют два входа выводящие на разные стороны холма. Порода – глина, метрах в сорока выше уровня воды.
- И где мощи?
- А нет их. Уровень воды поднялся и концы в воду. Там где-то вход под водой. Ныряли, не нашли. Только говорят что нашли, и припрятали до времени.
- Кто?
- Флотские да заводские. Они же все озеро перепахали со своими торпедами. Подводные бойцы. И говорят, что торпеды не самая большая тайна. А озеро все поделено на квадраты и перепахано. Где ни будь, в тайном сейфе ГРУ рака хранится.
- Проект "Апостол Матфей".
- Вот именно. Мы тоже проект. Поставлены на ликвидацию.
- Да ладно тебе, Вася. Расскажи про Матфея.
- Археологи эти, как и ты, шатались по берегу. Говорил я с кем-то, вроде начальника. Тогда они собирались извлечь раку из грунта. Это было лет так с пять назад, но, стало быть, не извлекли, а потом и попытки не делали. Значит или помешало им что-то, или ее уже там не было. А они так брехали, для отвода глаз. Говорили, что там грунты сползают. Может быть, и сползли, окончательно.
- А что клирики?
- Выступал Митрополит наш, отец Владимир. По его словам точное место, где надо вести раскопки, определила американская компания - владелец стекольного завода в Киргизии, как бы даже американцы готовы спонсировать раскопки. Они нейтронный анализ делали, дистанционный. Рака из серебра очень высокой пробы. Вес больше ста килограммов! Таких драгоценностей в мире – раз, два и обчелся. Поискам американским помешала и академия наша и другие организации. Ватикан рыло сует. Американцы предлагают достать раку, построить на берегу часовню и бизнес замутить. Отели, туристы, ну, как там все делается.
- И что?
- А то, что крест светящийся появился.
- Где?
- А вот тут и был. В сентябре. Здоровенный крест. Ото всюду был виден. Это он знак подавал.
- Кому?
- Нам всем. Дескать, тут я, но не трогайте. Время не пришло.
- А когда придет?
- Потом. Позже…

Я, аж, заслушался маоего шерпа. До чего сладостно излагал.
- Где это примерно?
- Чего примерно? 27 метров от уровня воды и метров пятьдесят от берега. Примерно вот там. А в низине, среди холмов располагалось когда-то само поселение. Дома, управа какая-то, лавки, мастерские, что там еще?
Однако следовало прочесть молитву. Пусть вразумят…
Если бы я просто водку лакал и статейки с триллерами пописывал, давно бы занял свою ячейку в небесной канцелярии, не самую лучшую, а спорную. Так, скажем. А молитвами все же можно продержаться на плаву. Только со слезой нужно и не с бодуна. Тогда может помочь.
«…Ныне же скорбь и болезнь обретох, и имя Твое призываю. Поношения нападоша на мя. Положиша мя во рве преисподнем, в темных и сени смертней. Скорблю о сем…»
- Что, говорите?
- Молитва узника. Ты не сидел, никогда?
- Бог миловал. А ты?
- И я. Поехали, брат, куда ни будь еще. А много, наверное, добра из озера вынули?
- Несметно. И еще вынут. Со времен маршала Буденного все вынимают.

Я не спешил все же покидать это место. Если пройти песчаным пляжем по самой кромке волн, то обязательно увидишь полосы черного шлиха, как называют старатели остающиеся на дне ковша тяжелые рудные частицы. Это железо. Я и пошел.… По железной кромке.
Потом я разделся до трусов, опять ощущая мимолетные и жадные укусы этих летающих клопов. Там, где болтался в полном безветрии на волнах какой-то предмет, предположительно, банка из под пива, проходила одна из тех самых осей истории. Я плыл медленно, вдумчиво, поскольку не делал этого давно, а пятьдесят метров, извините расстояние. Вдруг прихватит судорога или иголка тоненькая и длинная прошьет, резвясь, сердце.
- Далеко собрался?- крикнул Вася.
- Далеко,- тихо ответил я, для себя.
Доплыв до предмета, я понял, что угадал. Пиво, да еще и не плохое. «Лавенбраун». Я лег на спину и посмотрел в небо. Точно таким же оно было и две тыщи лет назад и гораздо раньше. Совсем немного изменилось, наверное. Верить в потепление климата или не верить? Окна для ультрафиолета, квоты на выбросы, акции, рецессии. Отдохнув и покатав в мозгу политические прибаутки, я нырнул.
Прозрачная вода позволила обнаружить рядом несколько приличных рыб и стаю мелочи. Я не различал дна, но видел путь в постепенную размытость и покой. Наверное, там такие же розовые камни, как и у самого берега. А, скорее всего подо мной постройка, кладка, надежная. Кто-то камни таскал, кто-то глину мешал, кто-то был прорабом, завел я снова свою умственную шарманку. После работы пили вино или пиво. Интересно, какое оно было на вкус? Мед, какой на вкус? Наверное, не такой как из бутылочек, на раздаче блинов, в ларьке. Говорят, варят теперь медовуху очень близкую к настоящей. Я вынырнул и набрал воздуха. А потом основательно попытался погрузиться ближе к тому самому месту, но, дело закончилось метрами семью. Меня просто выбросило наверх, и я долго еще лежал на спине, закрыв глаза, припоминая тьму и трепет, в которых прибывал только что…
Когда шерп совсем разволновался, я поплыл к берегу.
Я ничего не почувствовал. Тот, кто был там внизу, не подал мне знака. Да и тот, что наверху давненько не напоминал о себе. Так мне казалось. Вначале люди, потом свиньи.
- Наплавался?
- Ага. Ты его давно читал?
- Кого?
- Евангелие.
- От Матфея?
- А что, других нет?
- Другие тоже есть. Несколько.
- Пошли к машине. Там оденешься.

Тебя здесь родили, вырастили, на ноги поставили. К границе Родины прирастать. Сколько стоило сил? Сколько хохлов сюда перевезли, сколько русского человека, неметчины. От родных могил, от жилищ. Чтобы все это укоренилось, перетекло друг в друга, намертво срослось. Кровью полили, сваями вбили, пулями прихватили, счастьем и горем совокупным. Не получилось. Рассыпалась преграда и вот потекла степь во внутрь, во чрево страны. А лес пошел на кругляк и на вывоз. А степь не лес, не чернозем. Ее не вывезешь. Она сама к тебе придет.
Ну, ладно, к пепелищу назад пополз, на несуществующую улицу, в другой город, с четвертинкой в дипломате…
… Чужой дом, ночь, надорванная нить телефонного голоса. Кукушка в ходиках.

Лирика
Дмитрий Поляков

Поляков (Катин) Дмитрий Николаевич - российский писатель, журналист, поэт. Родился в Москве в 1961 г. Выступал с публикациями стихов и рассказов в литературных изданиях в России и за рубежом.

читать далее

-----------------------------
Владимир Бауэр
-----------------------------
Владимир Тарасов
-----------------------------
Все статьи
Вернисаж
Юрий Люкшин и его ученики

Выставка «Сергий Радонежский», открывшаяся в начале марта в Санкт-Петербурге, в Государственном музее истории религии, наглядно демонстрирует глубокий непреходящий интерес к исторической и легендарной фигуре святого, сыгравшего исключительную роль в отечественной истории.

читать далее

-----------------------------
Монах, художник, собиратель, воин...
-----------------------------
Диалог контрастов
-----------------------------
Все статьи
Дебют
Алексей Панограф

Алексей Панограф. Живёт в Санкт-Петербурге. По образованию – математик. Прозу пишет с детства. Первый свой рассказ опубликовал в «Ленинградском литераторе» в начале 90-х. 

читать далее

-----------------------------
Владимир Левченко
-----------------------------
Виктория Черножукова. Рассказы
-----------------------------
Все статьи
Взгляд
Кира Грозная

Чем ныне живут толстые журналы? Какую роль они играют сейчас? На эти темы наш корреспондент беседует с главным редактором литературно-художественного и общественно-политического журнала «Аврора» (Санкт-Петербург) К.А.Грозной. 

читать далее

На русских просторах
Презентация в Ратной палате

Состоялась презентация опубликованных в журнале "На русских просторах" записок офицера Чехословацкого корпуса Франтишека Лангера (1888 – 1965), впервые переведённых на русский язык Ларисой Георгиевной Кондратьевой.

читать далее

Опрос
человек
проголосовали
Результаты голосования

Адрес редакции: 197110, Санкт-Петербург, Б. Разночинная ул., д. 17-А,
тел.: +7(812)230-67-13; E-mail:
avrora19-69@mail.ru

Яндекс.Метрика Рейтинг@mail.ru Rampler's Top 100 LiveInternet